16 Mesures.

J’suis le genre à rester deux heures devant ma feuille
Car rien ne sort de ma tête mon stylo est en deuil
Ou plutôt en grève en se moment je n’écris pas beaucoup
Le gout, le pouls de l’écriture mon fait défaut c’est fous
Fourbe est la musique car elle mystique et demande technique
Alors je suis son technicien et pas sont caniche
Dans le sens et la technique je me noit pourtant je sais nager
Mais quand y a du remoud je me laisse alpaguer
Le thème lui mais de l’huile alors j’y glisse et mes écrit n’adhère pas
J’ai la mort d’avoir écris des bornes alors je cris a l’air moi
Comme Médine mes écris je ne les dit pas mais les cris
Donc je cris mes écrits et ne lis pas mes écris
Les revendique comme les fondamentaux d’un partis politique
Et je voudrais qu’ils fassent partis de mots mythiques
Certains comprendront ces phases cachées comme des phasmes
Pendant que d’autres critiquerons le sens de mes phrases